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把跟随了辛弃疾半辈子的“鹿卢剑”。剑身依旧寒光闪闪，但剑鞘已经磨损得不成样子。
“老陈，你看这江水。”辛弃疾指着下方奔流不息的江面，“它能流到北边去，我却流不过去。”
“水往低处流，人往高处走。可这大宋的‘高处’，被一群软骨头占着，你挤不上去。”陈寻头也不抬地说道，“你若真想上去，当初就该学学秦桧，学学那些阿谀奉承之徒。可惜，你辛幼安这辈子，骨头太硬，学不会弯腰。”
“弯腰？”辛弃疾大笑起来，笑声在空旷的亭子里回荡，惊起几只江鸥，“我辛某人这双膝盖，跪天跪地跪父母，绝不跪那些卖国求荣的狗贼！”
他猛地拔出腰间的佩剑（并非鹿卢，而是官配的文剑），狠狠地拍在栏杆上。
“啪！”
栏杆震颤，木屑纷飞。
“楚天千里清秋，水随天去秋无际。”
辛弃疾高声吟诵，声音悲凉而苍劲。每一个字都像是从胸腔里炸出来的。
“遥岑远目，献愁供恨，玉簪螺髻。”
他看着远处如发髻般的山峦，那是祖国的山河，此刻却只能用来承载他的愁恨。
陈寻停下了擦剑的手，静静地看着他。
这一幕，他太熟悉了。两千年来，他见过无数个这样的背影。屈原在汨罗江畔是这样，李白在采石矶头是这样，杜甫在茅屋为秋风所破时也是这样。
华夏的文人，总是在最痛苦的时候，写出最璀璨的诗篇。
“落日楼头，断鸿声里，江南游子。”
辛弃疾拍打着栏杆，节奏越来越快，像是金戈铁马的战鼓。
“把吴钩看了，栏杆拍遍，无人会，登临意！”
最后这一句，他几乎是吼出来的。
他手中的剑刃，因为用力过猛，竟在那坚硬的栏杆上砍出了一道深深的缺口。
“当啷”一声，剑掉在地上。
辛弃疾颓然倒在地上，背靠着那根被他拍遍的栏杆，泪流满面。
“老陈……”他像个孩子一样哭了起来，“没人懂啊……真的没人懂。他们说我辛弃疾好战，说我穷兵黩武，说我是个疯子。可这大宋若是连疯子都没了，谁来守？”
陈寻走过去，捡起地上的剑，插回鞘中。
他蹲下身，递给辛弃疾一块手帕。
“谁说没人懂？”陈寻轻声道，“这江水懂，这青山懂。哪怕再过一千年，只要读汉字的人，都会懂你今日的‘登临意’。”
辛弃疾接过手帕，胡乱擦了一把脸，苦笑道：“一千年？那时候大宋还在吗？金人还在吗？”
“都不在了。”陈寻看着远方的虚空，眼神变得飘渺，“朝代会亡，皇权会崩，但你写下的这些字，还有你骨子里的那口气，会一直在。幼安，这比当宰相、当大将军，要久远得多。”
……
几年后，山阴（今绍兴）。
一个寒冷的冬夜，辛弃疾在陈寻的陪同下，造访了一处简陋的茅屋。
屋主是一个比辛弃疾还要老上十几岁的老头，清瘦，矍铄，正裹着破棉被在灯下读兵书。
他是陆游，号放翁。
两个同样主战、同样被排挤、同样一辈子没能北定中原的老人，终于在晚年相见了。
“幼安兄！”陆游激动地握住辛弃疾的手，那双手干枯如树皮，却热得烫人。
“务观兄（陆游字务观）。”辛弃疾看着眼前这个家徒四壁却满屋子书卷气的诗人，心中涌起一股同病相怜的酸楚。
陈寻在角落里生起炉火，温了一壶黄酒，切了一盘牛肉。
两人对坐，没有谈风花雪月，没有谈养生之道。
他们谈的，依旧是那个让所有人都避之不及的话题——北伐。
“近日听闻韩侂胄（当朝权臣）有意北伐，不知
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